Je m’accroche aux câlins de mes enfants le plus longtemps possible
Gracieuseté d’Eliza Broadbent
Depuis près de dix ans, j’ai des câlins d’enfants.
Mon aîné a 9 ans et depuis sa naissance, j’étais un parent attaché. J’étais cette maman portant son bébé en écharpe; Je l’ai sorti de l’hôpital dans une enveloppe Moby. Des amis se sont plaints de n’avoir jamais rien vu de lui, sauf un petit chapeau et de minuscules pieds qui dépassaient. Quand il n’était pas enveloppé, il allaitait. Nous avons dormi ensemble. Beaucoup de mamans ne pouvaient pas faire face à ce type de proximité constante, avec des câlins sans fin. Mais je crois vraiment que ces câlins constants m’ont sauvé d’une grave dépression post-partum. J’en risquais sérieusement, ayant déjà souffert d’une grave dépression pendant ma grossesse.
Quand mon deuxième fils est né, je n’ai pas jeté mon premier de notre énorme lit. Notre aîné a couché avec mon mari. Le nouveau-né a couché avec moi. Je l’ai soigné et l’ai enveloppé. J’ai été tandem jusqu’à Je suis de nouveau tombée enceintequand mon aîné avait trois ans et portait les deux enfants en même temps: un enroulé sur le devant, un enroulé sur le dos. Je n’ai jamais rabaissé mes enfants.
Les câlins sont restés constants. Quand mes enfants ont eu peur, ont eu peur ou ont été blessés, ils se sont retirés sur mes genoux pour des câlins. J’ai toujours été leur lieu sûr; mes câlins leur pierre de touche constante, leurs câlins à moi. Nous étions liés par le toucher, nous tous.
Mon troisième fils a reçu le même traitement, la même proximité. L’enveloppement et l’allaitement, le co-sommeil et les câlins, constants, totalisant mon fils du milieu sur mon front et mon plus jeune fils sur mon dos. J’ai même eu de sérieux câlins pendant l’allaitement: je pouvais laisser tomber mon bébé dans une enveloppe et l’allaiter sans même le sortir. J’étais ce parent d’attachement, celui qui ne s’est jamais plaint du contact constant des enfants. Celui toujours déconcerté par les mamans qui se plaignaient d’être «touchées».
Je n’ai jamais été touché. J’ai toujours voulu plus.
Mon enfant de 9 ans va toujours se faufiler sous mon bras. Il me tient toujours la main. Il tient la main de son frère de 7 ans. Mon fils de 7 ans ne mendiera pas pour les câlins, mais il s’assiéra sur mes genoux si je le lui demande. Mon enfant de 5 ans n’a pas non plus besoin d’une tonne de câlins, sauf quand il se réveille le matin. Puis il se recroqueville sur le canapé pendant que j’écris. Je le couvre d’une couverture et il se rendort. Il est un petit paquet chaud, ronfle doucement, renifle toujours presque enfantin. Si je le tiens sur mes genoux, que j’inspire et que je me concentre fort, je peux encore sentir le bébé sous le petit garçon. Je peux encore distinguer les piqûres de cigogne à l’arrière de son cou quand il a chaud.
Mais ils disparaissent rapidement.
Très bientôt, je n’aurai personne pour me donner ces câlins d’enfant.
Il faut leur rappeler de me prendre dans mes bras et de m’embrasser. Quand ils sortent en courant avec leur père, ils agitent; ils ne se précipitent pas et ne me prennent pas dans mes bras. Quand ils rentrent chez eux, ils marchent et parlent; ils ne m’attaquent pas dans un câlin d’ours. Je peux toujours ramasser le plus jeune et le porter, mais ces jours disparaissent rapidement. Je l’ai enveloppé au cours des derniers mois, alors qu’il était fatigué lors d’une randonnée. Il s’est plaint, après une quinzaine de minutes, que ses jambes lui faisaient mal. Peu importe comment je l’ai ajusté. Avec regret, je l’ai déposé. Je ne l’envelopperai probablement plus jamais. J’avais enveloppé les câlins pendant si longtemps. Ça fait mal, de lâcher prise. J’ai pleuré longtemps.
Mais maintenant, je fais face à quelque chose de pire: pas d’enfant câlins du tout. Pas un petit à offrir des câlins spontanés. Personne ne voudra être transporté, ni sorti de la voiture, ni être ramassé quand il pleurera. Personne ne voudra s’asseoir sur mes genoux, ni se recroqueviller en moi quand je les soulèverai, deviendra mou et moulera pour moi de cette façon spéciale des petits enfants.
Ils grandissent. Et je suis reconnaissant pour cette croissance; sinon pourquoi élevons-nous des enfants? Comme le dit Kahlil Gibran, “Vos enfants ne sont pas vos enfants / Ce sont les fils et les filles du désir de vie pour Lui-même. / Ils viennent par vous mais pas par vous / Et bien qu’ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas.”
Nous savons, nous parents, que nous ne pouvons pas les garder pour toujours. Nous les élevons pour grandir et prospérer et nous quitter: la partie blessante de l’amour.
Les bras vides ne sont que la première étape.
Je pourrais dire que je vais avoir un chiot. Je pourrais offrir une réponse facile, une réponse facile. Mais il n’y en a pas. Il n’ya pas de réponse possible aux bras vides d’une mère, seulement du chagrin. Un doux chagrin, un chagrin nécessaire, mais un chagrin tout de même.
Je les tiendrai aussi longtemps que possible. Ensuite, je les laisserai partir.
